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jueves, 27 de mayo de 2010

La pájara

Mi abuela tiene la pájara, que es como en mi familia se conocen a los episodios depresivos. Mucho me temo que corren el riesgo de cronificarse. ¿Cuánto tiempo lleva así? Plagiando un gag de Woody Allen diría: “Veamos. ¿Qué día es hoy? ¿Jueves? Entonces...20 años.” Osea que más que episodios esporádicos, lo suyo es el pack DVD edición especial de las cinco temporadas de la serie. Su hija, mi madre, tiene a bien ayudarla de un curioso modo. Regañándola. Desconozco si su táctica es inútil o estratégicamente visionaria, pero a día de hoy no ha propiciado mejoras significativas.

La gran tragedia de mi abuela es que nació sin un órgano vital; ese intangible músculo que irriga satisfacción a los actos de nuestras vidas. Ella a (sobre)vivido sumergida en una especie de daltonismo emocional, siendo incapaz de percibir tonalidades de autorrealización en los pequeños actos del día a día.

Por ejemplo, una insustancialidad cotidiana que a mí me encanta es contar monedas. Volcar la hucha de la calderilla con estrépito y regocijo. Como buen amigo de los rituales obsesivos, guardo en una bolsa los envoltorios cilíndricos del banco en los que hay que plastificarlas para poder ser ingresadas en cuenta. Al concluir el metódico embalaje, sumo el importe total con una calculadora, 300€, por ejemplo, y me alegro al autoconvencerme de ser 300€ más pudiente; cosa absurda, al ser dinero que ya tenía previamente.

Un paso más allá en este Tio Gilitismo que me canta consiste en ingresar billetes en un cajero automático, pequeño gran placer reservado a los económicamente sumergidos trabajadores carentes de nómina. Me pirra. La cosa del tecleo de claves e importes, los sobres cerrados con los recibos impresos... Me retrotrae al espionaje de la guerra fría. Tiendo a mirar a izquierda y derecha, como si estuviese llevando a cabo una importante operación, delictiva pero excitante.

Otra fuente de placer, más doméstica y menos capitalista, es poner lavadoras. Cuando veo lleno el cubo de la ropa sucia, no puedo evitar soltar un leve gemido de júbilo. ¿No es genial separar las prendas, depositar el jabón, el suavizante y elegir el programa adecuado? Es a lo que debe de referirse mi padre con esa monserga de la dicha de ver el trabajo realizado. Pero que el optimismo no os lleve a engaño. El gozo de hacer la colada trae consigo un sacrificio directamente proporcional. Colgar la colada. ¡O inclusa plancharla! Y es que la vida está minada de este tipo de pequeñas cabronadas, como bien sabe mi abuela.

Escrito por Natxoman | 9:36h | 4 comentario(s)