mimoloco

LLora que llora

LLorar no está al alcance de todos

Menuda rabia da cuando tu cuerpo aborta la misión en mitad de un estornudo. La misma rabia tenía yo hace un par de semanas. Andaba de bajón. Me conozco perfectamente. Necesitaba ponerme a llorar; cerrar el ciclo del dolor. Aunque de desequilibrados esté el mundo lleno, el ser humano posee un mecanismo autorregulador mediante el cual el organismo mantiene cierta homeostasis o equilibrio. Igual que el kettle donde hiervo el agua para mis infusiones, que se desconecta al alcanzar cierto número de grados. Si no se saltasen los plomos de nuestros hogares, el exceso de energía podría resultar letal. Después de la tormenta emocional llega la calma. Es decir, si no rompía a llorar, no iba a conseguir levantar el vuelo e iba a arrastrar esa melancolía toda la jornada. Ni hablar del peluquín, me dije.

Misión: llorar. Mi primera baza no fue pensar en ningún niño del tercer mundo rebuscando en un inmenso vertedero. Pensé en los discursos de aceptación de las ganadoras del Oscar. Puedo estar impertérrito fingiendo escuchar las calamidades de algún amigo, evacuando por el oído derecho las palabras que se van colando por el oído izquierdo. Pero con los discursos de agradecimiento soy todo empatía. Siento la misma ilusión que ellas sienten. Al oír su nombre escrito en el sobre. Al subir la escalinata con el vestidazo. Al dedicárselo a sus padres allí presentes. Yo pienso en el orgullo de mi madre, la Txiki, al verme ganar un Oscar y se me saltan las lágrimas. Generalmente. Esta vez no dio resultado.

Me pasé al lado oscuro. Al parricidio. ¿Y si muriese mi madre? Edipismos aparte, mi madre es la mujer más fantástica del mundo. Su ausencia sería dolorosamente insoportable. Dolor. Dolor. Nada. Ni una gota brotaba de mí. Recurrí a algo más catastrófico. Algo que cambiase drásticamente el curso de los acontecimientos e hiciese mella en gran número de victimas inocentes. Pensé en mi muerte. Caput Natxoman. Imaginé mi funeral. La devastación en vuestros rostros. El lamento colectivo al escuchar a un coro de Gospel cantar “Like a prayer” de Madonna en la catedral; retransmitido en pantalla gigante para los desafortunados que no consiguieron un asiento, apelotonados a las puertas del santuario. Ni por esas.

Mi ánimo estaba echando un pulso a mi férrea voluntad por llorar. ¿Con que esas tenemos, eh? Me puse un chándal y me calcé, seguro de asestar el golpe letal, directo a la boca del estómago. Me fui a Burger King. Sólo. A las cinco y media de la tarde. No hay nada más auto-punitivo que un almuerzo anómalo a una hora irregular, mal vestido y sin compañía. Me saqué unas fotos con el temporizador para ser más consciente de la patética estampa. Fue en vano. Tiré la toalla. De camino a casa me entró un ataque de risa recapitulando las soplapolleces que pensé e hice. Fue un día fantástico.