mimoloco

La vida es sueño

¡Adelante!

Fin de año y el comienzo del curso escolar suelen ser los momentos clave para hacer balance de los logros que hemos conseguido y para establecer nuevos propósitos. La verdad es que mi vida poco se parece a lo que de pequeño soñase.

Me hubiera chiflado comenzar mi andadura artística formando parte de una boy-band filogay, tipo Take That. Medidas coreografías con estudiados y favorecedores estilismos. Gus Van Sant apostaría por mí para interpretar a un taciturno pero enternecedor chapero en una cruda producción independiente que tras ser alavada en Sundance, me hace ser mererecor de una nominación al Oscar al mejor actor secundario.

Poco tarda la casa Givenchy en contratarme como imagen de su nueva fragancia para hombre. Grotesque. El spot televisivo, rodado en el Paris de la revolución francesa por Milos Forman, es el más costoso del año. En él, se ve como caracterizado de Napoleón y tras escapar de una sangrienta batalla en una campiña donde el humo de los cañones y las ballestas se confunde con la niebla del amanecer, recorro callejuelas infestadas de mendigos y peste bubónica. Me protejo del hedor con un impoluto pañuelo blanco. Entro en un palacete donde la alta burguesía celebra un libidinoso baile de máscaras. Tras zafarme del gentío consigo llegar a mi meta. Una pequeña habitación donde un par de inmaculados hermanos gemelos de apenas 16 años se dan un baño de agua caliente.

Como toda estrella española que triunfa fuera de nuestras fronteras, nunca olvido mis raíces. Así lo demuestran mi campechana visita a la academia de OT donde doy a la nueva generación de artistas consejos acerca de disfrutar a tope la experiencia y la importancia de ser humilde y agradecido. También protagonizo el spot navideño de Freixenet junto a Julianne Moore. Eso sí, mis críticas a la academia de las Ciencias y las Artes Cinematográficas es frontal y jamás acudo a una gala de los Goya por más docenas de nominaciones que reciban las pelis en las que participo. Corre el fundado rumor de que Almodóvar y yo nos odiamos.

Encasillado y con la imagen achicharrada por el escándalo surgido después de que un ex amante filtrase en Internet un video porno casero y tras ser detenido por fornicar con un desconocido en el servicio público de un parque, no consigo llevar a buen puerto ningún proyecto artístico y acepto gravar un álbum de versiones de canciones navideñas. Conozco mis horas más bajas y acabo ingresando en la clínica de desintoxicación Betty Ford.

Con el caché por los suelos, Aaron Spelling me ofrece protagonizar su nueva serie, que gira en torno a un dicharachero columnista gay de San Francisco y sus tres mejores y tan neuróticos amigos. “Sex and the city” se convierte en el fenómeno televisivo de la década. Sus 6 temporadas nos hacen ganar Emmys, Globos de oro y millones de dólares. Por encima de todo, me permiten desarrollar mi oculta vocación de hombre de letras como guionista; vocación que me lleva a escribir una resultona crónica semanal en un respetado diario estadounidense. Acabo mis días como exitoso aunque siempre cuestionado novelista y como padre de un muchachito ruso.

En toda mi dilatada carrera jamás me someto a cirugía estética, no me adscribo a ningún culto religioso ni formo parte de ninguna obra benéfica. A excepción de una humilde colaboración en el álbum mega-éxito de ventas que gravo junto al resto de iconos de la música norteamericana a favor del fin del hambre en Etiopía.